La pasión es una maldición

Al pasar el tiempo uno puede pensar y desvariar una síntesis de emociones,

El holocausto de todo puede provenir de la nada

Y ¿qué posibilidad hay de que una vez más pruebes y saborees aquella sensación de plenitud y dicha al compartir un solo instante con alguien?

Quizá la inestable mentalidad del alivio interno,

Honestamente el ser humano es neutral y actúa según el momento o según la situación,

Si quieres sexo,

comienzas a experimentar una serie de toxinas en todo tu cuerpo que te incitan,

Si vez a una persona que te gusta,

piensas en todo lo más bello que existe y desfiguras complejas paranoias donde tiendes hacer algo por más difícil que sea para que se fije en ti.

Contradictorio si esa persona causo daño o simplemente no te agrada,

El ser humano es estúpido,

claro que si,

Creamos mundos imaginarios,

Necesitamos de esa imaginación de tentación drogadicta y sumergirnos más hasta ahogarnos en nuestra propia miseria,

Quienes empiezan una relación sentimental,

tienden a decirse hasta el más recóndito cariño que cause un gusto o placer,

Todo termina si alguno de los 2 falla,

experimentas una soledad completa aun lado del vacío que penetra tu ser y contemplas poco a poco un mundo absurdo, vez las cosas desde otra perspectiva,

Y viene el odio,

todo lo negativo ávido y por a ver,

Una vez desahogadas tus ideas irreverentes,

perdonas,

comenzando por ti,

porque tan pendejamente uno suele causarse daño en extremo de cualquier infinita forma,

algunos hasta la muerte,

en ellos el perdón no existe,

porque ya en este mundo absurdo su presencia es obsoleta,

solo causa un desconsuelo la sencilla forma en la que el no soportar termino,

Pero sigamos en el rollo

Estás perdonándote por dentro y por fuera,

comienzas a sentirte a gusto,

llegando el momento propició de tener que ver a ese alguien que te lastimo o lastimaste y entonces llegar a perdonar,

¿Pero qué pasa?

Me detengo un breve momento analicemos

Felicidad + felicidad = ¿?

Felicidad + desdicha = ¿?

Desdicha + desdicha = ¿?

La cuestión es infinitamente una mamada,

Piensen por un momento

No importa que tan cerrado o cerrada seas,

siempre habrá una forma en  la que comiences a expandir tu visión de pensamientos,

y cuando comienza te topas con las ideas más insólitas,

Es decir,

Amor

Nadie puede definirlo,

Ningún filósofo; enamorado, medio cuerdo, cuerdo, congruente, analítico, existencial, paradójico, o uno loco, puede definirlo,

Nadie conoce por qué decimos amar,

si ni siquiera conocemos como definición lo que es amar.

Llámenme sin amor o insensible pero es la realidad,

1. Sabemos que un alto, tiende a detener alguna acción o intención
2. Sabemos que comer, es degustar e ingerir algún alimento u objeto a tu boca
3. Sabemos las definiciones que puedas encontrar en cualquier diccionario

Pero amar o amor,

No lo encuentras fácilmente y es por eso que erróneamente uno define el sentir por alguien como amor

La quiero = la amo

Siento bonito = siento amor

Me quiere = me ama

Me la mama = me la ama

Ok eso ultimo no,

pero la idea está allí

No sabemos que queremos por lo tanto definimos los sentimientos con la palabra amor,

siendo que esta no es más que el comodín de algo bello,

una forma de pintar las relaciones como fantásticas

Es decir para que se sienta bien

Y si me dices que amas a alguien

Puedo desvariar contigo diciéndote porque la amas,

solo no digas que por el hecho de querer,

porque inmediatamente ignorare tu comentario.

Pero no todo es insatisfacción

¿Hacer el amor = a tener sexo = tener relaciones sexuales?

Ojo

Tener sexo = definir qué tipo de órgano sexual posees

Tener relaciones sexuales = a penetrar de manera armónica el pene con la vagina y hoy en día sexos campechaneados

Hacer el amor = ¿?

¿Qué es eso?

Si no hay respuesta al amor,

¿porque existe la palabra amor?

Existe solo como relleno o pintura de aquella fachada emocional que sentimos.

Porque amor,

el amor no existe.

Lo que existe es lo que sentimos.

Lo que percibimos

Lo que vemos

Lo que tenemos.

Entonces

¿porque amamos?

Porque estúpidamente en ese momento todo existe.

Sa. J. Jalley.